На жп линията се търкаля отрязана човешка ръка. Минава стрелочника, поглежда счупения на нея часовник и казва: - Тц тц, 5:10, пловдивския пак е закъснял.

- Скъпа, добре, за какво са ти цветя? Те ще увяхнат. - А за какво си ми ти? Ти ще умреш...

Уважаема госпожице, свободна ли сте за следващия танц? - Да. - Може ли тогава да ви помоля да ми пазите бирата?

Писателите имат странен тик - всеки път когато някой от тях напише нещо вярно за мафията и мозъкът му се разтичаше по паважа...

Седи си един зад компютъра. През прозореца долита една тухла, завита в лист и разбива монитора. Мъжът вдига тухлата, развива листа и чете: "Продавам нов монитор".